Лекарь Империи 15 (СИ) - Карелин Сергей Витальевич

Трубка прошла.

Я вытащил буж, подсоединил коннектор. Пальцами левой руки проверил манжету, раздул её шприцем.

— Манжета раздута. Подключай мешок.

Коровин уже держал мешок Амбу. Подсоединил к трубке и сжал. Раз. Два. Три. Грудная клетка пациента судорожно дёрнулась. Поднялась. Опала. Поднялась снова.

Воздух шёл.

— Сатурация, — сказал я, не оборачиваясь.

— Пошла вверх, — голос Зиновьевой, и в нём дрожало что-то, чего я раньше не слышал. Облегчение. Нет, не облегчение. Благодарность. — Шестьдесят восемь… семьдесят два… семьдесят пять… восемьдесят.

Я выдохнул через стиснутые зубы. Лёгкие саднило, и я вдруг понял, что не дышал последние тридцать секунд. Забыл. Бывает. Когда пациент не дышит, лекарь тоже забывает.

Команда выдохнула следом за мной.

Первый раунд.

Сатурация ползла вверх: восемьдесят пять, восемьдесят восемь, девяносто. Стабилизируется. Кислород поступает, мозг получает питание, сердце качает. Пока.

Ключевое слово — «пока».

Потому что воздух — это полдела. Воздухом не лечат. Воздух просто покупает время. Минуты, может быть, час. А потом эта болезнь, этот невидимый враг, который превращает живые ткани в хрупкое стекло, доберётся до сердца. До почек. До всего, что ещё работает.

И тогда никакой буж не поможет.

Я отступил от изголовья. Выпрямился. Размял пальцы, затёкшие от хватки на ларингоскопе. И наконец посмотрел на пациента.

Леопольд Величко выглядел так, как выглядит человек, которого изнутри пожирает что-то чужеродное.

Я стоял у каталки и осматривал его методично, без спешки, давая себе те пять минут тишины, которые нужны диагносту для работы. Команда молчала. Мониторы пищали ровно. Сатурация девяносто два, давление восемьдесят на пятьдесят пять, пульс сто десять. Плохо, но стабильно. Относительно.

Лицо. Серое, осунувшееся, заострившееся, словно болезнь обтачивала черты, стёсывая всё лишнее, оставляя только кость и кожу. Вокруг глаз — тёмные, почти чёрные круги. Не синяки. Не тени от усталости. Спонтанные кровоизлияния в тонкую кожу периорбитальной области. «Очки енота». Я видел такое раньше. Дважды. Оба раза в прошлой жизни, оба раза на пациентах, которых мне не удалось спасти.

Руки. Левая, правая. Исколотые попытками поставить катетер, покрытые огромными, расползающимися гематомами. Чёрно-бурые, с фиолетовым ободком по краям, они продолжали расти на глазах, медленно, но неостановимо, как чернильные кляксы на промокашке. Каждое место, где игла прикоснулась к коже, превратилось в воронку разрушения. Не синяк от удара. Не гематома от неудачной пункции. Системный распад сосудистой стенки.

Язык, который я видел изнутри через ларингоскоп, теперь выпирал из-за зубов, обтекая интубационную трубку. Раздутый, багровый, плотный. Макроглоссия. Увеличение языка, которое может быть вызвано десятком причин, от гипотиреоза до опухоли. Но не в таком сочетании. Не так.

Я повернулся к команде.

— Доклад, — сказал я. Голос ровный, деловой. Никаких эмоций. Эмоции потом. Сейчас мне нужны факты. — Чётко, по пунктам. Что видели, что делали, что получили.

Тарасов заговорил первым. Он стоял у стены, привалившись лопатками, и дышал тяжело, как после бега. Руки в перчатках, перчатки в крови, но кровь не его. На лбу испарина. Глаза уже не бешеные, зрачки сузились до нормы. Адреналин уходил, оставляя после себя усталость.

— Сосуды лопаются от касания, — сказал он. — Любого. Даже пальпация вызывает геморрагию. Подкожную, мгновенную. Пытался поставить периферический доступ в кисть — вена рассыпалась. Буквально рассыпалась, как будто стенка из песка. Подключичку удалось поставить только потому, что Ордынская держала сосуд биокинезом. Гемостатики влили ведрами: транексам, этамзилат, витамин К. Эффект ноль. Кровь не сворачивается, вытекает в ткани. Рвота «кофейной гущей» была двадцать минут назад: желудочное кровотечение, зонд ставить не рискнули, пищевод такой же хрупкий.

— Какой объём кровопотери?

— Оценочно триста-четыреста миллилитров. Может, больше. Считать сложно, потому что кровь уходит не наружу, а в ткани. Живот напряжён, скорее всего, там тоже подтекает.

Я кивнул. Повернулся к Зиновьевой. Она листала планшет, и я заметил, что её пальцы двигаются быстрее обычного. Нервничает. Но держится.

— Анализы, — сказала она. — Первая порция пришла десять минут назад. И они… нелогичные.

— В каком смысле?

— Не складываются ни в одну картину. Лейкоциты в норме. Шесть и две. Если бы это был сепсис, я ожидала бы лейкоцитоз или лейкопению. Ни того, ни другого. Инфекцию я практически исключаю.

— Дальше.

— Тромбоциты. Шестьдесят две тысячи. Снижены, но не критически. При классической тромбоцитопении с такими цифрами не бывает спонтанных кровотечений. У него тромбоцитов достаточно, чтобы формировать первичный тромб. Но тромбы не формируются.

— Коагулограмма?

— Вот тут интереснее. Протромбиновое время удлинено, АЧТВ тоже, но умеренно. Фибриноген снижен. Это похоже на ДВС-синдром, но… не совсем. При классическом ДВС были бы D-димеры в стратосфере. У него они повышены, но не запредельно. И шистоцитов в мазке нет. Эритроциты целые.

— То есть красные клетки крови не разрушаются, — я проговорил вслух, фиксируя для себя. — Только сосуды.

— Именно. Как будто разрушается не кровь, а… контейнер, в котором она течёт. Стенка. Сама труба, а не содержимое.

Я снова посмотрел на пациента. На его лицо. «Очки енота». На руки. Гематомы. На язык. Распухший, твёрдый, деревянный.

— Семён.

Тишина. Я обернулся. Семён стоял в углу палаты, между стеной и шкафом с расходными материалами. Бледный до синевы, с остекленевшим взглядом и руками, которые мелко тряслись, как у алкоголика на вторые сутки абстиненции. Племянник, не лекарь. Но мне нужен был именно племянник. Потому что у племянника есть анамнез, которого нет ни в одной медицинской карте.

— Семён, — повторил я мягче. — Посмотри на меня. Мне нужна твоя помощь. Не как врача. Как человека, который знал его до болезни. Ты говорил по телефону, что он жаловался. Месяц назад. Что именно?

Семён моргнул. Раз, другой. Как будто возвращался откуда-то. Облизнул сухие, потрескавшиеся губы.

— Язык, — выдавил он. — Говорил, что язык немеет. Кончик. Просыпался утром и не чувствовал его. Списывал на усталость. А потом стал прикусывать его во сне. Сильно. До крови. Жевал и не замечал, потому что чувствительность пропала.

— Когда это началось?

— Месяц… может, полтора. Точно не знаю. Он не любит жаловаться. Вообще никогда не жалуется. Если бы я не приехал к нему на день рождения и не увидел, что он шепелявит…

— Что ещё? Синяки? Отёки?

Семён кивнул, и в его глазах мелькнула тень воспоминания.

— Синяки. На руках. Огромные, фиолетовые. Я спросил, откуда. Он сказал: ударился. Дверным косяком. Ерунда, мол, возрастное. Я не поверил, но он… он Магистр, Илья Григорьевич. Магистр-Целитель. Я не мог настаивать. Он считал, что знает свой организм лучше любого врача. Что сам справится. Что всё пройдёт.

Я молчал. Слушал. Сводил.

Факты выстраивались в линию. Не хаотично, не вразброс, а одно к одному, как детали конструктора, которые щёлкают, вставая на место.

Макроглоссия. Увеличение языка. Потеря чувствительности. Прикусывание во сне.

Пурпура. Спонтанные кровоизлияния. «Очки енота». Синяки «от дверного косяка», которые не проходят неделями.

Хрупкость сосудов. Стенки рвутся от минимального давления. Не кровь виновата, а контейнер.

Полиорганная недостаточность. Почки летят, печень летит, сердце на грани.

Жёсткость тканей. Язык твёрдый, как дерево. Стенки сосудов ригидные, негнущиеся.

Я закрыл глаза на секунду. В темноте под веками проступила картинка: лекционный зал медицинского университета, доска с проектором, слайд с фотографией окрашенного среза ткани. Розовый фон, и в нём — аморфные бледно-голубые массы, заполнившие пространство между клетками, вытеснившие нормальную архитектуру ткани.