Чертовски Дикий (ЛП) - Роузвуд Ленор

— Замечательно.

— Ты хотя бы пытаешься с ними поладить?

— Само собой. Как кондитерская? — спрашиваю я, намеренно переводя тему. У Калеба своя маленькая, но процветающая патисьери. Страстный проект беты, который выглядит так, будто может выжать от груди целую машину, но проводит дни, высаживая нежные розочки из крема на свадебные торты.

— Хороший уход от темы. Дела идут в гору, — говорит он, позволяя сменить предмет разговора. — Я нанял двух новых пекарей, и мы расширяемся в соседнее помещение. Мамин блокнот с рецептами в ходу постоянно. Ее тарты с кленовым сиропом и пеканом всё еще бестселлер.

Я чувствую, как мои губы дергаются в подобии улыбки — если бы не головная боль, которая усиливается с каждой минутой. Но я ничего не отвечаю. Вместо этого я возвращаюсь к мини-бару, зажав телефон между ухом и плечом, и достаю последнюю крошечную бутылочку спиртного.

— Передай привет. Скажи ей, что я в порядке, — говорю я. — Обустроился. Обычная ложь.

— Твой привет, — плоско повторяет Калеб. — Как чудесно официально с твоей стороны. Обязательно передам всю невероятную глубину твоего эмоционального порыва.

Против воли у меня вырывается смешок.

— Отвали.

— И я тебя люблю, брат, — слова звучат буднично, искренне, совершенно не омраченные тем клубком зазубренных краев, что существует между нами. Калеб говорит это так, будто это самая естественная вещь в мире.

Словно любить меня — это не безнадежное занятие.

Я завершаю звонок, не ответив. Всё, что я мог бы сказать, прозвучало бы пусто или жестоко по сравнению с его словами.

Я не завожу привязанностей.

Не могу себе этого позволить.

Привязанности — это оружие, которое могут использовать против тебя. Урок, который я выучил рано и жестоко еще до того, как добропорядочная и столь же обеспеченная семья бет подобрала меня, как какой-то ценный обтирочный материал.

Хоккей был идеей моего приемного отца. Он думал, что это поможет направить мою травму и агрессию в нужное русло.

Он был прав.

Жестокость игры мне подходит. Контролируемый хаос. Санкционированная брутальность. Способ выпустить тьму наружу, не переходя черту, за которой нет возврата. Лед — единственное место, где я чувствую нечто похожее на покой.

Даже моя шаткая связь с семьей — это слабость, которую я пытался и не смог полностью разорвать. Та, которую я держу на расстоянии вытянутой руки — ради их же безопасности не меньше, чем ради своей.

Так почему же эта безымянная омега, которую я даже не знаю, так сильно зацепила меня после мимолетной встречи?

Должно быть, сотрясение серьезнее, чем я думал. Это единственное логичное объяснение этой фиксации. Травма головы заставляет мой мозг давать сбои. Базовые инстинкты альфы сработали некорректно в ответ на привлекательную омегу в уязвимом состоянии.

Ничего больше.

Глава 20

ПРИЗРАК

Я стою на парковке клиники, застыв; челюсть под маской плотно сжата. Вот уже пять минут я пялюсь на эти автоматические двери. Каждая мышца протестует против мысли о том, чтобы войти внутрь.

Больницы.

Клиники.

Врачи.

Места разоблачения. Уязвимости. Боли.

Мои всё еще дикие инстинкты умоляют меня уйти. Уехать куда-нибудь еще. Куда угодно. Ближайшая клиника, кроме этой, находится в двадцати минутах езды. Слишком далеко, когда омега, ждущая в моем логове, нуждается в моем скорейшем возвращении.

Я снова проверяю, как держится маска, убеждаясь в её надежности. Пальцы прослеживают знакомый край. Натягиваю её потуже, хотя она и так уже стерла кожу в кровь.

Ради неё.

Это всё, что имеет значение.

Один шаг. Еще один. Я на полпути к входу, когда вечерний воздух прорезает визг, заставляющий меня инстинктивно вздрогнуть; рука взлетает к маске.

— О БОЖЕ МОЙ! ПРИЗРАК?!

Блять.

Группа молодых омег высыпает из машины через два парковочных места от меня. Первокурсницы колледжа, разодетые для вечеринки. Пятеро, глаза по плошке, телефоны уже наготове, как оружие.

— Это правда он! — одна хватает другую за руку, практически вибрируя от восторга. — Святое дерьмо! Он такой высокий!

Они роятся вокруг меня, преграждая путь к входу в клинику. Отрезают путь к отступлению — к моему черному тонированному внедорожнику. Окружают меня.

Слишком близко.

Вторгаются в моё пространство.

Легкие сдавливает.

Лишь одна из многих причин, по которым я не выхожу в свет. Не раньше полуночи.

— Можно сфотографироваться? Пожалуйста? — самая смелая пристраивается рядом со мной прежде, чем я успеваю ответить. Другая встает впереди с телефоном наготове. Щелчок — она делает фото. Я вздрагиваю.

Слова льются из них, перекрывая друг друга, удушая. Запах их возбужденных омежьих ароматов — сладких, как конфеты, и приторных, как кленовый сироп, оставленный на солнце, — заполняет мне голову. Мышцы предплечий и рук дрожат, пока я пытаюсь вытерпеть это ради них.

Не их вина, что я это ненавижу.

Они желают добра.

Просто фанаты.

Одна наклоняется к подруге и шепчет, но недостаточно тихо. Она в восторге и на нервах.

— Святое дерьмо, групповой чат не врал. Думаю, шрам настоящий...

Челюсть под маской сжимается.

Как будто я сам хотел бы так выглядеть.

— Еще одно фото? Наши друзья ни за что не поверят, что мы тебя встретили!

Я отступаю, давая один неохотный кивок для последнего снимка. Они толпятся вокруг, вытянув руки и наклонив телефоны.

Больше фото.

Больше шепота.

Когда они заканчивают, я наклоняю голову в знак признательности и быстро направляюсь к входу в клинику. Их возбужденная болтовня следует за мной, как тень.

— Он не сказал ни слова. Он всегда такой тихий?

— Думаю, он немой.

— Не-а. Это игра. Он просто стесняется в присутствии хорошеньких омег.

Они снова хихикают. Еще шепотки, которые я не могу разобрать.

Да и не хочу.

Двери разъезжаются, и запах антисептика ударяет в меня, как стена, вытесняя остатки приторно-сладких ароматов, обжигающих нос.

Вспыхивают воспоминания.

Боль. Бинты. Столько операций.

Медсестры с жалостливыми взглядами.

Врачи, говорящие обо мне так, будто меня здесь нет.

Будто я уже мертв.

Аптечный киоск находится в глубине. Передо мной три человека. Я стою позади них, соблюдая дистанцию. Снова проверяю маску, хотя знаю, что она сидит плотно.

Должна.

Никто не паникует.

Очередь движется медленно. Каждый тратит целую вечность, задавая вопросы, которые не имеют значения. Пустая болтовня, лишенная смысла. Каждое мгновение в этом месте толкает меня всё ближе к грани моего рассудка.

Наконец я дохожу до стойки.

Фармацевт поднимает глаза; её запах беты нейтрален, но выражение лица настороженное. «Я могу вам помочь?» Её голос профессионален, но в нем уже сквозит опаска.

Я коротко машу ей в знак приветствия и достаю телефон, быстро набирая текст.

Нужен укол подавителя течки.

Её брови взлетают вверх, когда она читает экран. «Мне нужно увидеть ваше удостоверение личности».

Внутри всё падает.

Знал, что так и будет.

Легче от этого не становится.

Мои водительские права. То удостоверение, которое я ненавижу больше всего. Единственная вещь, которая показывает... Всё.

Я лезу в карман, доставая бумажник пальцами, которые внезапно стали неуклюжими. Права лежат в прозрачном пластиковом кармашке, всегда обращенные тыльной стороной наружу. Ненавижу случайно ловить взглядом фото на лицевой стороне.

Я пододвигаю их по стойке, лицом вниз, стараясь не смотреть. Всё равно мельком вижу.

Всё хуже, чем я помню.

Всегда так.

Разум блокирует это, когда я не сталкиваюсь с этим напрямую.

Фармацевт берет права. Она пытается — и не может — сохранить нейтральное выражение лица, глядя на фото. Кровь отливает от её лица. Глаза слегка расширяются.