Новый год: Доставка до двери (СИ) - Хаан Ашира

23. Почувствовал себя живым

Первым делом, приехав домой, еще не сняв дубленку, стоя прямо в коридоре, я отменяю подписку на рационы. Да, компания принадлежит Федору, да, все эти дни я бухтела на его детище, ругала, морщилась и возмущалась, а он молчал. Отличный из него вышел бы шпион. Терпеливый. Как он вообще оказался возле моей двери без номера? Сам подрабатывал курьером? Он что-то об этом говорил, но я не слушала — у меня в ушах взрывались петарды. Больше всего на свете я хотела сама взорваться как петарда! Кстати. Все-таки снимаю дубленку и сапоги, иду на кухню, выдвигаю ящики… Где-то у меня тут были плоскогубцы… Ага! Возвращаюсь к двери и со всей силой бурлящей внутри ярости выдираю гвозди и бросаю табличку с номером двери так, что она, подпрыгивая, катится по ступенькам вниз. Как будто самого Оленева-младшего спустила с лестницы. Жаль, что не его. Закрываю дверь, прислоняюсь к ней спиной и выдыхаю. Потом открываю обратно и спускаюсь за табличкой. Во-первых, мусор разбрасывать нехорошо. Во-вторых, ее номер меня все равно выдаст, никому не придется гадать, кто тут хулиганит. Возвращаюсь в квартиру и снова демонстративно швыряю табличку на пол. Жаль, костер не развести, я бы… Эх. Вместо костра я иду на сайт рационов ближайшего конкурента Оленева. «Эко-баланс» — не самые дешевые рационы, но я надеюсь, что будут хотя бы вкусными. Там же никто не будет заботиться о выверенности калорий и цен! Выбираю тариф «Полный баланс — 1800 калорий» и нажимаю кнопку заказа. Вот так. Незаменимых у нас нет! Раздеваюсь окончательно и прохожу на кухню. Я так быстро собиралась на наш ужин, что не убрала ничего в своем «рабочем кабинете». Ноутбук, планшет, пара контейнеров из-под еды, распечатки, оставленные Федором, бледная тень нарисованной мелом таблицы на окне… Тяжело вздыхаю и тут раздается звонок телефона. Номер незнакомый. — Алло? — Добрый день, служба доставки рационов «Эко-баланс», — голос на том конце уставший и равнодушный. — Давайте уточним график привоза вам еды. — Да! — отвечаю с энтузиазмом. — Вы можете прямо с завтрашнего дня? Мне удобно с двенадцати и до… — Девушка! — перебивают меня грубо. — Вы не знаете, что завтра — Новый год? А потом первое января? Доставка возможна только с четвертого! — А до этого мне голодать? — Как хотите, — так же равнодушно. — У нас два окна доставки. С шести до восьми утра и с девятнадцати до двадцати одного. — То есть… никак нельзя в середине дня? — растерянно спрашиваю я. — В середине дня все нормальные люди на работе! Берете? Или отменяем заказ? — Беру… — вздыхаю я. — Доставка раз в четыре дня. — Так редко? Еда же будет несвежей! — возмущаюсь я. — Всех устраивает. — А что насчет… замены? — мне уже страшно спрашивать. — Я видела у вас на сайте луковый суп, я бы не хотела… — У нас не ресторан, а сервис готовой еды. Можете выкинуть, если не хотите есть. — Сервис, да… — тяну я. — Еще вопросы есть? — рявкают мне в ухо. — Сейчас пришлю ссылку на оплату. Нажимаю отбой и решаю еще немного подумать. До четвертого января времени полно. Странно, что Федор со своей доставкой не захватил рынок целиком. У него ведь и доставка чаще, и операторы вежливее, и замены возможны. Сгребаю все распечатки и свои наброски на листочках и все скопом засовываю в мусорное ведро. Все, проект закончен. Никакого больше Федора. У меня там немножко заказов валяется, парочка из них срочных. Вот ими и займусь. Открываю ноутбук, включаю планшет… И снова звонок. — Алло! — Тасенька, это я… — его голос. — Не звони мне! Яростно смотрю на телефон и заношу этот номер в черный список. И следующий — трубку я даже не беру. А потом вообще включаю игнорирование всех звонков с номеров, которых нет в контактах. Мне работать надо! Но сколько я ни сижу со стилусом — ничего не выходит. Всегда было сложно перестраиваться с рисования каких-нибудь иконок для приложений на заказы с кошечками или героями дорам, но сегодня как-то совсем все плохо. Как будто не хватает чьего-то голоса: «Работаем!» В очередной раз смахиваю с экрана неудачный эскиз и снова заношу стилус над чистым листом. В этот момент и раздается звонок в дверь. Я никого не жду. Именно поэтому я несколько секунд сижу, закрыв глаза и делаю вид, что меня нет. Но звонок повторяется. Приходится идти в коридор. Нет, дверь я открывать не собираюсь, я не настолько наивна. — Кто там? — Курьер! — раздается незнакомый голос с сильным акцентом. — Я ничего не заказывала! — Ничиво нинада! — кричит курьер из-за двери. — Тогда до свидания. — Нинада дасвидания! Слушай меня! Ого, думаю, ничего себе курьеры пошли. — Хачу тебе сказать, што рядам с табой впирвые пачуствавал сибя таким живым! И шапачку сахранил! И када ты сматрела на миня, када рисавала, я думал, што… Распахиваю дверь и в ярости смотрю на темноволосого смуглого парня в синей форме и с тяжелым коробом, который зачитывает свой спич с листочка, который держит в руках. В принципе, я еще на «шапачке» поняла, что внезапное признание исходит не от курьера. — Как зовут? — спрашиваю курьера. — М-м-мурат… — растерянно отвечает он. Наклоняюсь, поднимаю с пола табличку с номером и сую Мурату в руки. — Передашь Федору! Захлопываю дверь перед его носом и зажмуриваюсь так сильно, что сквозь ресницы просачиваются слезы. «Почувствовал себя таким живым». Сам придумал? Курьер еще раз звонит в дверь, но я больше не откликаюсь. И наконец слышу шаги вниз по лестнице. Ну и прекрасно. Возвращаюсь за ноутбук и вижу мигающее сообщение от редактора. «Таисия, а когда вы завезете тетрадку с рецептами вашей бабушки? Мы ведь договаривались, что книга пойдет не только с вашими иллюстрациями, но и с фото оригинала».

Бли-и-и-и-и-ин! А ведь и правда так. Я забыла! «Сейчас привезу!» — пишу я, судорожно дергаясь в коридор. Дубленка, сапоги, шапка… Дзинь — снова сообщение от редактора. «У вас есть час». Час. Открываю телефон и вижу, что вся Москва горит алым. Пробки 8 баллов. Скоро Новый год.

24. Доставка до двери

Надеяться на чудо в канун Нового Года? Можно. Никто не против. Но, видимо, 30 декабря — слишком рано для чудес. Потому что я застреваю наглухо в пробке одинаково далеко от всех станций метро. То, что на метро я бы все равно не успела, совершенно не утешает. Сейчас кажется, что можно было бы попробовать. Бежать по эскалаторам, гнать на самокате по переходам, умолять машиниста ускориться. Три вдоха, три выдоха, закрываю глаза — открываю и за окошком такси все те же грязные бока машин, что и несколько секунд назад. Никто никуда уже не спешит, все смирились со своей судьбой. Конверт с тетрадкой бабушки Таси лежит на коленях и, глядя на него, хочется плакать. Я ведь справилась! Я успела! Почему из-за такой мелочи все должно рассыпаться в прах? Открываю телефон и смотрю на багровые реки, текущие сквозь Москву. Девять баллов. Лучше не становится. Делаю фоточку окружающего кошмара и выкладываю в соцсеть с подписью: «За полчаса до дедлайна. Помните, мы врали, что домашку съела собака? Сколько раз я ссылалась на пробки, когда опаздывала со сдачей работы! А теперь пробка настоящая, но веры мне уже нет…» Откидываюсь на спинку сиденья, выдыхая. Как будто это была последняя попытка что-то исправить. Как будто она была реальной. Больше ничего я сделать не могу. Телефон вибрирует в ладони, но я даже не шевелюсь. Кто-нибудь обязательно мне посочувствует. А толку? Но телефон вибрирует снова. Нехотя подношу его к глазам. «Что и куда отвезти? Скинь гео и разбань» — от пользователя FBO. Сначала пугаюсь, а потом соображаю, особенно взглянув на аватарку. Жмурюсь изо всех сил… и иду разбанивать. Скидываю свои координаты и адрес издательства. В ответ — тишина. Две минуты, три, четыре… И снова вибрация телефона: «Таисия, это Мурат, мы с вами сегодня виделись. Готовьте доставку, я в четырехстах метрах от вас». Надо же, а пишет грамотно… А потом у меня перехватывает дыхание от глупой надежды. В окошко такси стучат — я быстро опускаю стекло и передаю конверт с тетрадкой курьеру в ярко-синей форме с квадратным коробом на спине. Лица не видно за очками и балаклавой, но улыбка у него белоснежная. Он машет мне громоздкой перчаткой и уносится между рядами на электроскутере, протискиваясь в невероятно узкие щели. «Спасибо» — пишу я Федору. Не отвечает. Ну… я же сама этого хотела? Выглядываю из окошка такси, надеясь увидеть курьера, но в морозной дымке видно только бесконечную пробку, уходящую вдаль. «Простите, Таисия! Аккумулятор сел на морозе! Застрял на обочине!» — пишет Мурат, и я стискиваю кулаки. Если уж не отсыпали чудес, то ничего не поможет? От Федора — голосовое. Тыкаю прослушивание. — Не волнуйся, Тась, к нему уже подорвался Андрей. Он пешком, зато срежет через парк, там на мопедах все равно нельзя. Держись!» Держусь. Мимо такси проезжает еще парочка курьеров — в желтой и зеленой униформе, ловко протискиваясь между плотными рядами. — Терпеть не могу этих ушлых нырял! — вдруг подает голос таксист. — Правила им не писаны, лезут под колеса, самоубийцы! — Они ради вашего заказа лезут! Чтобы вам же еды привезти! — резко обрываю его я. Сейчас, когда моя судьба зависит от этих «нырял», слушать такие комментарии особенно неприятно. — Ну и как хотите… — мрачно комментирует таксист и газует. Пробка неожиданно сдвигается с места и машина за машиной просачивается через узкое «бутылочное горлышко» в одну полосу. Остальные перегорожены, там что-то ремонтируют. «Андрей попал в оцепление, там не пройти, полиция не пускает», — информирует меня Мурат. И сразу еще одно голосовое от Федора: — Все в порядке, я в курьерском чате народ поднял, сейчас у него конкурент заберет твою посылку, он по другую сторону оцепления. Не знаю, что ему ответить. У меня дрожат руки и наворачиваются слезы на глаза. Даже не знаю, почему я все еще в этом такси. Чтобы забрать тетрадку, если они не успеют? Ох, а как курьер попадет в издательство? Такси медленно, но двигается. Вижу людей, которые выскакивают из машин и куда-то торопятся, надеясь успеть пешком. Вижу курьера в синем, который сидит на обочине рядом с валяющимся электромопедом. Открываю окно, чтобы ему помахать и вижу, как к нему наклоняется румяная девчонка в завязанном на голове пуховом платке и протягивает стаканчик, от которого идет пар. Он белозубо ей улыбается, и я передумываю его окликать. «Что там? Федор?» — пишу смску. Он медлит с ответом и отвечает текстом: «Ничего хорошего. Ярмарка какая-то, не пробиться. Ищем». Что они ищут? Такси неожиданно начинает двигаться. Не слишком быстро, но мы уже едем, а не стоим. Еще как едем! Я начинаю волноваться, что успею к издательству раньше, чем… Но тут машина вновь тормозит, и таксист бьет двумя руками по рулю: — Да чтоб вас! — Что там? Что там? — волнуюсь я. — Да наглухо все, Новый год, что вы хотели… Открываю карту и вижу, что пробка густо-бордовая. Намертво стоит, обернувшись петлей вокруг холма. Тут только напрямую. — Совсем никак? — Тут только вертолет вызывать… — бормочет таксист. «Нашел!» — приходит радостная смс от Федора. Что нашел? Вертолет?! Почти. Он скидывает мне видео, снятое, похоже, тем самым застрявшим курьером — огромный черный внедорожник вопреки всем законам физики карабкается на холм, ломая кусты. Слышны переливы сирен полиции, но им это препятствие не по силам. «Но как? Но кто?!» — пишу я. «Наши люди везде», — прилетает мне короткий и весьма самодовольный, как мне видится, ответ. Пятнадцать минут. Десять. Федор молчит. Черт, да что там происходит?! Хватаюсь за телефон, едва он начинает вибрировать — кружочек от Федора. — Посылка у меня! — машет он в воздухе конвертом и улыбается в камеру. — А ты где?! — У издательства, сразу приехал.