Девочка моя (СИ) - Резник Юлия

Спускаюсь вниз. И не имея ни малейшего представления о том, что делать дальше, плюхаюсь на скамейку у подъезда.

Похоже, все-таки придется ей позвонить. А если она не возьмет трубку? Если так… Я вообще не представляю, что делать.

Глава 24

Андрей

Решительно достаю телефон.

Имя Инги в журнале вызовов за столько дней успевает съехать черт знает куда, хотя раньше всегда стояло одним из первых. Не решаясь позвонить, открываю нашу переписку и, отмотав на рандомный диалог, принимаюсь читать.

«Купи молоко».

«Катя уснула?»

«Я задержусь минут на двадцать».

Начало большой истории, которую я собственными руками отправил в архив.

Большой палец зависает над зеленой трубкой. «Позвони. Чего ты сидишь? Хуже уже все равно не будет. Хотя бы поговорите!»

Жму на дозвон. Длинные гудки будто отмеряют последние секунды до приговора. Сердце взволнованно тарахтит.

Ну же, Инга. Давай. Возьми трубку.

Можно даже ничего не говорить. Давай помолчим. Ну, или пошли меня. Скажи, какой я мудак. Я с радостью послушаю. Главное — ответь. Ты же у меня умница!

Вызов обрывается.

«Абонент не отвечает».

Медленно опускаю телефон. Ничего страшного.

Она может спать. Быть за рулем. Может тупо бросить телефон в сумке.

Все так, да. Но с точно таким же успехом она может сознательно меня игнорировать.

Представляю, как Инга косится на вспыхнувший экран. Видит мое имя и меняется в лице, а потом, стиснув зубы, просто продолжает заниматься своими делами.

А что? После всего случившегося имеет полное право. Я сам от нее отвернулся. Ушел, видя, что она едва стоит на ногах. И пусть я еле себя заставил. И пусть у меня были на то причины. Но разве это как-то меня оправдывает? Хотя бы в собственных глазах? Черта с два.

Чего я теперь жду? Что она услышит мой голос и все забудет? Такой номер мог бы прокатить с женщиной, у которой нет гордости. Но такую бы я ни за что не полюбит.

Снова открываю контакт. Зарываюсь пальцами в волосы на макушке. Позвонить второй раз? Нет. И это не гордость. Это страх! Первый неотвеченный вызов еще можно объяснить случайностью. Второй превратит догадку о том, что все закончено, в неопровержимый факт. А я не уверен, что готов смириться с подобной правдой.

Телефон гаснет в ладони. Ну и где мне ее искать? Почему-то я уверен, что Инга не могла уехать далеко, когда на носу налоговая отчетность.

Может, порасспрашивать? А кого? С родителями Инги я так и не успел познакомиться, с друзьями... Да нет у нее друзей! Если только те, что тянулись из ее прошлой жизни с Гуськовым. Но, понятное дело, с ними меня никто не знакомил. Ну, и вот, чем это обернулось. Я понятия не имею, что делать.

Может, вернуться в лавку и дожать Лену?

Нет. Та явно дала понять, что ничего не скажет. Да и зачем мне ее подставлять? Еще неизвестно, как Инга отреагирует на мое появление.

Я в таком отчаянии, что мелькает мысль обратиться напрямую к Гуськову, но она настолько бредовая, что я тут же ее отметаю в сторону. Нет, я, конечно, могу прийти к нему на поклон, не облезу, но только в крайнем случае.

Остаются социальные сети. В конце концов, Инга ведет бизнес. У ее лавки сто пудов должен быть аккаунт. Сейчас без этого даже шаурму не продают, не то что свечи по цене небольшого бытового прибора.

Открываю поиск. Название лавки я, слава богу, помню. Сколько раз я проходил мимо вывески. Сколько раз заходил внутрь, вдыхая эту сумасшедшую смесь воска, духов, кофе и самой Инги.

Нужная страница выскакивает одной из первых. На главной — предметные фотографии. Светлые полки, баночки, свечи, букеты сухоцветов. Листаю публикации. Новая партия диффузоров. Подарочные наборы ко Дню матери. Мастер-класс, где за длинным столом сидят женщины в фартуках и разливают расплавленный воск по формам.

Фото с Ингой почему-то не нахожу. Отматываю ленту ниже. Смотрю видео, на котором чьи-то руки упаковывают коробку. Следом идет фотография Лены возле витрины. Потом опять снимки свечей и прочей дребедени. Под каждым постом — увлекательные статьи. Делаю себе зарубку почитать их на досуге, чтобы глубже понять, чем живет Инга. Но в моменте начинаю беситься. Да сколько же у них публикаций? И почему ни на одной из них нет идейной вдохновительницы мастерской?!

Листаю дальше и, наконец, вижу Ингу. Она смеется, запрокинув голову, явно не в курсе, что ее фотографируют. Волосы собраны наспех, фартук с логотипом мастерской чуть съехал набок, лицо открытое и счастливое. Никакой ретуши. Но именно в этой небрежности столько жизни!

Моя… Моя девочка.

Под фотографией длинный текст о том, как два года назад она впервые открыла дверь магазина и боялась, что к ней никто не придет. В конце отмечена личная страница.

Нажимаю. Закрытый профиль.

— Да чтоб тебя... — ругаюсь вслух, но тут замечаю цветной кружок сверху. Почесав щетину, касаюсь экрана дрожащими пальцами. Потому как это значит, что ее истории я все же могу увидеть.

Первой моему взгляду открывается фотография чашки на деревянном столе. Следом — снимок кота, развалившегося в траве. Потом короткое видео: темное поле, редкие дома, над деревьями висит оранжевое солнце, постепенно растворяющееся в ночном тумане.

Понятно, что никакой пометки с геолокацией на фото нет. Но я почему-то уверен, что она у родителей. Еще бы вспомнить, как называлась та деревня. Инга точно упоминала, когда мы обсуждали день рождения ее отца. Кажется, Ивантеевка?

Вскакиваю со скамейки и, запрыгнув в тачку, вбиваю название в навигатор. Чуть больше двух часов езды. Без раздумий завожу мотор, а сам по второму кругу начинаю просматривать ее сторис в надежде найти хоть какие-то надежные ориентиры. Им может считаться кусок старого деревянного забора? По одной фотографии найти конкретный дом невозможно. Но мне сейчас, наверное, и не нужен её точный адрес. Доеду до деревни. Спрошу. Чай, не мегаполис, и найти нужный дом не составит труда. Кто-нибудь да знает семью, чья дочь разъезжает на немце последней модели. Поди, ей всей деревней перемывают кости. Выделяться в глубинке все еще западло.

Наверное, это безумно. Ехать наобум. Без приглашения. Не зная, захочет ли она меня видеть. Еще и в родительский дом. Но страх опоздать сейчас гораздо сильнее здравого смысла. Ситуацию могла бы спасти Катя… Но это нечестный прием. Я сам заварил эту кашу. Мне ее и расхлебывать. Или все же стоит прислушаться к народной мудрости, которая гласит, что в любви и на войне все средства хороши?

А если Инга не захочет меня и слушать? На звонок-то она так и не ответила. Что тогда? Нет, все же надо подстраховаться. Как бы мерзко мне не было от осознания, что я готов спрятаться за собственного ребенка. Да, это нечестно и подло, но Инга не сможет устоять. И мы хотя бы поговорим.

Достаю телефон и звоню матери.

— Мам, Катю еще не привезли?

— Светка сказала, часа через два только планируют выдвигаться. А что?

Смотрю на геолокацию в сторис.

— В каком, ты говоришь, они парке?

— В Сафари…

Мне как раз по пути. Это можно считать добрым знаком?

— Я ее заберу. Минут через сорок подъеду.

— Что-то случилось? — удивляется родительница.

— Нет, мам. Все хорошо!

Хорошо же? Я на это надеюсь!

По времени не угадываю. Проходит практически час, прежде чем я заезжаю на переполненную парковку сафари-парка.

Светку нахожу сразу. Она стоит возле выхода, окруженная тремя детьми, пакетами, бутылками с водой и воздушным шаром в форме тигра. И при этом всем умудряется выглядеть просто отлично.

— Папа!

Первой меня заметив, Катя резко вырывается из Светкиной руки и несется ко мне, смешно перебирая худыми ножками. Раскрываю объятья. Дочь влетает в них так резво, что я аж ухаю.

— Привет, котенок.

Утыкаюсь носом в ее волосы. Дочь пахнет детством, солнцем, сладкой ватой и чем-то мускусным.