Эрен. Ублюдочный прокурор (СИ) - Кострова Валентина

Утром, собираясь на завтрак, заметила в корзине для грязного белья вещи. Футболку. Спортивные штаны. Влажные, будто их наскоро прополоскали в воде, чтобы смыть самое очевидное. Без этикеток, без опознавательных знаков, просто серая ткань, каких полно в любом масс-маркете.

Таких вещей в гардеробе Эрена никогда не было. Он носит костюмы, рубашки, классические брюки. Даже дома — добротные домашние комплекты, а не эти дешёвые серые тряпки. Я смотрела на них и чувствовала — кожей, нутром, тем древним инстинктом, который предупреждает об опасности. Но я не хотела слышать этот сигнал. Слишком уставшая. Слишком напуганная после вчерашней истерики. Слишком не готовая к новой правде. Я просто закрыла крышку корзины и ушла. Решила, что если не думать — оно рассосётся само.

До того момента, как вошла в палату и увидела Ратмира.

Смотрю на него и чувствую, как слова сами просятся наружу. Тяжелые, важные, те, что крутились в голове всю дорогу от палаты до машины. Делаю глубокий вдох, словно перед прыжком в воду, и разжимаю пальцы, которые всё это время сжимала в кулак.

— Эрен… Вчера я позволила своим эмоциям взять верх над рассудком, поддаться сомнениям, когда ты никогда не давал повода усомниться в себе. Да, я знаю, ты не из тех, кто будет красиво говорить о чувствах, распинаться передо мной… Вчера я позволила усомниться в нашем будущем, позволила себе принять решение за тебя, не дав тебе и шанса объясниться. Прости.

Лицо Эрена — всё это время отстранённое, холодное, даже местами безразличное — медленно расслабляется. Я замечаю, как он чуть заметно выдыхает, будто напряжение, которое держал внутри, наконец отпускает. Он позволяет себе скупую улыбку: поднимает уголок губ в то самое подобие персональной улыбки, которую я научилась узнавать. Я облегчённо выдыхаю, понимая, что он не злится, не сердится, не планирует разрывать со мной отношения. И когда Эрен притягивает меня к себе, прижимаясь щекой к моей макушке, я крепко обнимаю его за талию, уткнувшись лицом в рубашку. Мы стоим так минуту — тишина, солнце, его запах, стук сердца под моей щекой.

Я осторожно отстраняюсь и смотрю опять в глаза.

— Что будет с Ратмиром? Он же сейчас совершенно беспомощный. Отчим не скоро выйдет, да если выйдет, я сомневаюсь, что возьмёт на себя обязанности по уходу, хотя по идее должен… Это же его сын.

— Амина, — Эрен ласково касается костяшками моей щеки. — Я позабочусь о твоём брате, несмотря на то, что он этого не заслуживает. Однако благодаря ему ты моя жена.

От его слов по спине пробегает холодок. Не от того, что сказано, а от того, что осталось за кадром. Я чувствую этот двойной смысл кожей, но не даю себе додумать. Потому что если додумаю — придётся что-то делать с этой правдой. А я не готова. Пока не готова. Может быть, никогда не буду готова.

— В дальнейшем, прежде чем делать поспешные выводы и совершать необдуманные поступки, поговори со мной. Я не кусаюсь, — он нагибается, его дыхание опаляет кожу моего лица, — если только в постели.

Чувствую, как краснею. Как горячая волна заливает шею, лицо, и ниже — предательский жар разливается где-то в животе. Опускаю глаза, не в силах смотреть на него после таких слов, мельком проверяя, не смотрит ли кто-то из прохожих в нашу сторону. Стыдно. И приятно. И хочется провалиться сквозь землю, и хочется, чтобы он сказал ещё что-нибудь в том же духе.

Даже его усмешка, которую я слышу, не охлаждает внутренний пожар. Меня пугает эта взрывоопасная реакция на любые его слова, действия, выходящие за рамки приличия. Пугает, потому что я теряю контроль. Над телом, над мыслями, над чувствами. Я становлюсь уязвимой — той, кем всегда боялась быть. Слишком открытой. Слишком зависимой от его настроения, его взгляда, его присутствия. И если он однажды уйдёт… я просто не соберу себя заново. Но… Я поднимаю голову, наблюдая, как Эрен обходит машину спереди, открывает для меня дверь. Улыбаюсь. Подходя к пассажирской стороне, вплотную прижимаюсь к нему и тихо, почти в губы, произношу:

— Я люблю тебя.

Эрен впервые на моей памяти выглядит слегка растерянным — словно никак не ожидал подобного ни сегодня, ни вообще. Словно в его картине мира такие слова не допустимо произносить вслух. И, чувствуя себя шкодницей, которая только что поймала большого хищника врасплох, я снова прижимаюсь к его губам и опять шепчу:

— Люблю тебя.

Он ловит меня за руку, удерживает на месте. Не целует — мимо нас ходят люди, мы и так нарушаем приличия, стоя слишком близко, слишком интимно для публичного места. Но его глаза вспыхивают тем самым похотливым огнём, который он тут же жёстко берёт под контроль. Я вижу, как он мысленно считает до трёх — челюсть напрягается, ноздри чуть раздуваются, — а потом отпускает мою руку, помогает сесть в машину и захлопывает дверь.

Когда он оказывается за рулём, поворачивает голову в мою сторону и усмехается. Медленно. Многозначительно. Так, что у меня мурашки по спине. Я пытаюсь угадать, что это означает, и внутренний голос подсказывает: мне обеспечена бессонная ночь. Очень насыщенная бессонная ночь. Тело отзывается на эту мысль новым жаром, и я отворачиваюсь к окну, пряча улыбку. Впрочем, я не против. Совсем не против.

Эрен заводит машину, трогается с места. Через минуту его рука ложится на мою, переплетает пальцы и просто держит. Не смотрит на меня, только чуть сжимает ладонь. И этого достаточно.

Горячее дыхание опаляет висок, я сгребаю в кулак простынь, задыхаясь от полноты внутри себя. В спальне душно, окна закрыты, нам жарко друг от друга. Я каждой клеткой своего тела чувствую позади себя тело Эрена. Его крепкое, мускулистое тело. Все внутри дребезжит от напряжения. Прикрываю глаза, вздрагиваю, ощущая поцелуи вдоль позвоночника. Это будоражит до мурашек.

Эрен переворачивает меня на спину, нависает сверху, и в полумраке я вижу только его глаза — тёмные, глубокие, в них плещется что-то первобытное, то, от чего внутри всё сжимается в сладкой судороге. Он медлит секунду, давая мне время — привыкнуть, захотеть, попросить. Я не прошу словами. Я обвиваю руками его шею и притягиваю к себе.

Поцелуй — нежный, тягучий, бесконечный. Его губы скользят по моим, по щеке, по шее, ниже. Я выгибаюсь навстречу, ловлю ртом воздух, когда он касается самых чувствительных мест, тех, что знает только он. Руки блуждают по моему телу — медленно, изучающе, собственнически. Каждое прикосновение отзывается дрожью, мурашками, жаром, разливающимся по венам.

Он раздвигает коленом мои ноги и входит медленно, почти мучительно, давая почувствовать каждое движение, каждое заполнение. Я вцепляюсь в его плечи, царапаю спину, шепчу что-то бессвязное — имя, слова любви, просто звуки. Он двигается сначала плавно, потом быстрее, глубже, и мир сужается до этой кровати, до его дыхания, до ритма, в котором мы сливаемся в одно целое.

Когда накатывает волна — яркая, ослепляющая, вышибающая мысли, — я кричу. Не сдерживаясь. Не стесняясь. Потому что с ним можно. Потому что здесь, в этой комнате, я принадлежу только ему. Он приходит следом — глухой стон, судорога, и тяжёлое тело на мне, и его лицо, зарытое в мои волосы, и дыхание, горячее, сбившееся, такое родное.

Мы лежим так несколько минут. Я под ним, он на мне, и вес его не давит, а укрывает, защищает, делает своей. Потом он перекатывается на спину, притягивает меня к себе, и я устраиваюсь щекой на его груди. Сердце колотится где-то под ухом — быстро, сильно, неистово. Влажная кожа, запах пота и любви, его пальцы, перебирающие мои волосы. Я вожу пальцем по его груди, рисую невидимые узоры, чувствуя, как подушечка скользит по разгорячённому телу.

— Знаешь, я боюсь тебя потерять, — говорю тихо, почти шёпотом. Палец замирает на мгновение, потом продолжает свой путь. — Я не планировала чувств. Совсем. Они просто… появились. И теперь я не представляю жизни без тебя.

Эрен молчит несколько секунд. Я чувствую, как его рука, лежащая на моей спине, чуть сжимается, притягивая ближе. Тело подо мной тоже слегка каменеет, будто набирается сил перед прыжком.