— Кто? Любка? — нервно кричит моя единственная подруга. — Да на ней пахать можно! Она не болеет никогда! Просто никогда! Она зубы без анестезии лечить может! Она на лечении пульпита заснула один раз!
— Может, любовь несчастная? — предполагает обладатель грубого голоса. — Поэтому и упадок сил?
— Да нет у нее никого! — Полина паникует, и это отчетливо ощущается мною, несмотря на то, что я лежу с закрытыми глазами и никого не вижу. — Только я и родители с братом! У нее даже кумира нет! И замуж она не хочет!
Вот сейчас было обидно! Не то, чтобы не хочу… Просто не тороплюсь. Я школу два года назад закончила! Я ж не цыганская дочь, чтоб за любимым в ночь! Как там? По родству бродяжьей души?
— В общем, питание полноценное, прогулки, физическая нагрузка умеренная, но регулярная. И позитивное настроение! — слова эти произносит крупный мужчина в веселеньком синем халате, видимо, врач, внешне похожий на знаменитого Громозеку из старого советского мультфильма, инопланетянина, напоминающего осьминога и слона одновременно.
Потом он обращается ко мне:
— Вставай и беги, красавица!
— Куда бежать? — еле ворочая языком, спрашиваю я врача скорой помощи.
— В светлое будущее! — смеется он. — Отказ от госпитализации подписываем?
После того, как я согласно киваю и с трудом ставлю подпись, Громозека уходит из моей спальни, сказав, что передаст вызов участковому врачу и тот завтра меня навестит.
— Родителям твоим звонить? — обеспокоенно спрашивает сидящая на моей постели Полина.
— Что происходит? — вяло интересуюсь я. — Ты откуда взялась? Который час?
— Ты была в отключке. Я до тебя не дозвонилась, когда ты не приехала на занятия. Я поехала сюда, чтобы тебя прибить! У меня ключи есть. Помнишь? И уже два часа дня! — последовательно отвечает подруга на мои вопросы.
— Прибила? — усмехаюсь я, ощущая тошноту и далекую головную боль. — Чем?
— Не успела! — смеется Полина и испуганно рассказывает. — Ты лежала дохленькая, без признаков жизни. Я к твоим губам даже зеркало прикладывала, когда разбудить не смогла и пришлось скорую вызвать.
— Понятно… — ничего не понимаю я и вспоминаю. — Снотворное приняла. Две таблетки. Первый раз в жизни. Вот и переборщила.
— Снотворное — это психоактивное вещество, помогающее спать. Спать! — почти кричит Полина. — А не понижающее давление до критического и не выключающее пульс!
— Оно просрочено. Чуть-чуть, — сознаюсь я, раскаявшись и стыдясь. — Каких-то два месяца!
— Не знаю! — ругается Полина. — Я никогда не пила просроченные. Но не зря же эти сроки вообще устанавливают! Ты зачем их пила?
— Бессонница! — ворчу я, осторожно садясь на постели. — Выспаться хотела.
— Выспалась? Умственно отсталая! — хихикает подруга. — Сладкие были сны?
— Прикольные… — говорю я. — Про свадьбу.
— Тебе приснилась свадьба?! — пораженно охает Полина. — Ужас! Это очень плохой сон!
— Почему? — нервно сглатываю я. — Не похороны ведь!
— Твоя свадьба? — уточняет Полина с самой серьезной физиономией.
— Нет… — растерянно отвечаю я. — Этого самого мужика с кучей французских имен. Я так… в сторонке смотрела.
— Опять?! — вопит Полина, заставив меня поморщиться от боли в висках. — Слушай! Это не порыв случайно?
— Это сон! — психую я. — Просто сон!
— Четвертый раз про одного и того же мужика? — фыркает Полина. — Надо сообщить организаторам!
— Попробуй только! — угрожаю я, спуская ноги с кровати. — Хватит и того, что эти шарлатаны тебя на кредит вынудили! Допрыгаешься, я к родителям обращусь! У них, знаешь, какие связи и в прокуратуре, и в управлении МВД остались?!
— Обратишься, но только тогда, когда я благополучно попаду к своему суженому! — дружелюбно соглашается Полина.
— Это когда ты мне оттуда позвонишь? Или телеграмму пришлешь? — иронизирую я. — Как?! Как я пойму, что ты куда-то там попала? Не утонула летом, не провалилась под лед зимой, не пропала без вести, потеряв память?!
— Не знаю, — беспечно пожимает плечами зомбированная кандидатка в попаданки. — Ну, думаю, ты поймешь! Ты же моя лучшая подруга! Давай! Рассказывай про свадьбу!
Выслушав мой подробный и даже цветной рассказ, Полина даже подпрыгивает на кровати.
— Чужая свадьба снится к неожиданным неприятностям. По одной из версий.
— А по другой? — аккуратно уточняю я.
— Не знаю! — Полина пожимает плечами. — У меня только один сонник. Старый. Мамин. Но можно в сети посмотреть.
— Не надо! — охлаждаю я пыл подруги. — Всё будет хорошо! Я больше снотворное пить не буду. Он мне больше не будет сниться.
— Так просто? — не верит мне Полина. — Из-за твоей неадекватности мы пропустили занятие. А сегодня оно было про фамильяров!
— Про что? — не понимаю я.
— Про кого! — наставительно поправляет меня Полина. — Фамильяры — духи, напарники, часто обращающиеся в животное. Каждая уважающая себя ведьма или магиня имеет помощника и защитника.
— А! — понимающе киваю я. — Разговаривающие лягушки, ящерицы, коты, собаки, козлы…. Понятно! Пропустили и пропустили. Самостоятельно наверстаем!
— А вот и нет! — радуется Полина. — Антон отработает с нами индивидуально сегодня вечером!
— Я не оклемаюсь! — предупреждаю я, тут же укладываясь в постель. — Мне что-то дурно!
— Ничего! — не расстраивается хитрая Полина. — Антон может и завтра, и послезавтра!
Индивидуальное занятие с Антоном удается назначить только через два дня. Молодой мужчина сверлит меня осуждающим взглядом, но при Полине ничего не говорит.
— Фамильяры в магических мирах условно делятся на высших, средних и низших.
— Социальная несправедливость добралась и до этих миров? — сетую я.
Антон спокойно улыбается:
— Дело не в этом. Высшие высоко организованы. Они могут, по собственному желанию, даже принимать облик человека.
— Какая прелесть! — причитаю я. — Неужели?
— Сила их очень велика. Они, кроме того, хитры, я бы даже сказал, коварны. А поэтому…
— Непредсказуемы! — перебиваю его я.
— Средние менее способны? — вежливо вмешивается Полина.
— Средние как раз самые надежные! — неожиданно горячо отвечает ей Антон. — Они еще называются абсолютными.
— Почему? — не понимает Полина. — Они же не Высшие!
— У Средних нет их амбиций? — предполагаю я. — Они скромнее?
— Точно сказано, — кивает мне Антон, с некоторым удивлением глядя на меня. — Они способны говорить на вашем языке. Они крепко связаны с хозяином, умирают вместе с ним. Гиперболизируют в себе какое-то главное качество хозяина.
— Это больше, чем друг, — серьезно говорю я Полине. — Я с тобой умирать не собираюсь.
— Никто и не просит, — Полина показывает мне язык. — А Низшие совсем примитивны?
— Не совсем! — улыбается Антон. — Низшие прячутся в медальон, куклу, перстень, брошь. Если вы их призовете единожды — они останутся с вами навсегда. Но возможности их весьма ограничены. Информатор, посыльный, сторож. Лучше всего они охраняют сон.
— Сон? — растерянно переспрашиваю я, вспомнив о своих снах и о последнем, самом дурном.
— Сон, — подтверждает Антон и прозорливо смотрит на меня.
— А что умеют фамильяры? У них есть специализация какая-нибудь? — отвлекаю я его.
— Да! — неожиданно вместо Антона отвечает Полина. — Я прочла, что одни меняют форму, другие управляют запахами, третьи могут наводить порчу, морок, сон и тому подобное.
— Где прочитала? — удивляюсь я. — В учебнике по экономике?
— В романах фэнтези! — как само собой разумеющееся сообщает подруга.
Антон вежливо улыбается.
— Скажите, пожалуйста, — обращаюсь я к куратору. — А фамильяров всем попаданкам сразу выдают или придется ждать, в очереди стоять?
— Фамильяра могут призвать только маги и ведьмы. Нужно иметь неслабый магический потенциал, чтобы это сделать. В каждом мире свои технологии призыва, — Антон по-прежнему корректен и терпелив божественно. — Где-то это пентаграммы, где-то заклинания, а то и зелье.
