Дела — загадки детектива Василия Всеволожского - Кожедеев Владимир

— Следы преступника, — сказал он, пряча лупу. — Или призрака. — Усмехнулся, потому что в усадьбах всегда так: либо вор, либо покойник. — Только призраки обычно не царапают стёкла. Им, знаете ли, это ни к чему. А вот человеку — очень даже.

— Кому? — Голос хозяйки сел до шёпота.

— Тому, кто был в этом кабинете после вас. Или до вас. — Василий выпрямился, потёр переносицу — привычка, оставшаяся от бессонных ночей на Литейном. — Кто имел доступ в кабинет? Всех перечислите, не стесняясь, включая прислугу и случайных гостей.

В дверях, прежде чем Елена Всеволодовна успела открыть рот, возникла фигура — сухая, чёрная, бесшумная, как рыба в мутной воде. Она появилась так внезапно и так неслышно, что даже Василий, привыкший к любым неожиданностям, внутренне вздрогнул. Женщина в тёмном платье, с седыми волосами, затянутыми в жёсткий пучёк. Лет пятидесяти пяти, с глубокими морщинами, проложенными не годами, а чем-то другим — заботой, горем, а может, и вовсе неотмщённой обидой. И глаза — очень светлые, почти прозрачные, как у кошки, которая смотрит сквозь вас, будто вас и нет.

— Ольга, — представилась женщина. Голос — сухой, без интонаций, словно она перебирала сушёные грибы. — Я домоправительница. Вы по поводу пропажи?

— Да. — Василий внимательно вгляделся в её лицо. Ни одного лишнего движения. Ни одного намёка на волнение. Слишком спокойна, подумал он. Либо не виновата, либо — великая актриса. — Где вы были три дня назад, после полуночи?

— В своей комнате, — ответила Ольга без запинки, даже не моргнув. — Спала.

— Кто-нибудь может подтвердить? Соседи по коридору? Горничная? Лакей, если есть?

— Я одна в этом крыле. — Ольга чуть склонила голову, и в этом движении было что-то старомодное, почтительное и одновременно — отстранённое. — Западное крыло нежилое, там хранят старую мебель и книги. Я живу в комнате над кладовой. Дверь закрываю на засов. Слышать ничего не могла. И никто ко мне не приходил.

Василий заметил: она не отвела взгляда. Смотрела прямо, с тем особым спокойствием, которое бывает или у святых, или у убийц, уже продумавших своё алиби до мелочей. Но руки её — худые, с набухшими венами, с жёлтыми мозолями на пальцах, выдававшими многолетнюю работу с утюгом и щёткой — сжались в замок. Сжались и замерли, будто в молитве.

— Благодарю, — сказал Василий. — Я, возможно, загляну к вам позже. Посмотрю вашу комнату. Не возражаете?

— Воля ваша, — ответила Ольга. — Только там не на что смотреть. Кровать, образ, сундук. Я человек небогатый.

Она поклонилась и вышла так же бесшумно, как вошла, — скользнула в коридор, и через секунду её шагов уже не было слышно, словно пол проглотил её целиком.

— Странная женщина, — заметил Василий, когда они с Еленой Всеволодовной остались одни.

— Она давно у нас, — ответила хозяйка, поправляя воротник. — Ещё при свёкре служила. Знает все тайны дома. Может быть, даже слишком много.

— Вы ей доверяете?

Елена Всеволодовна замялась. Взяла со стола подсвечник, поставила обратно. Потом сказала:

— Доверяю. Но не всем сердцем. Ольга из тех, кто никогда не говорит всего, что знает. Это пугает.

— А вы, Елена Всеволодовна, сами, где были в ночь пропажи?

Она обернулась к нему резко, с вызовом.

— Я тоже спала. У себя. В спальне на втором этаже. Дверь была заперта изнутри — у нас, знаете, после смерти мужа… нервы шалят. Я запираюсь на ночь.

— Ключ от вашей спальни?

— У меня одного. Второй — у Ольги, на случай пожара. Ольга никому его не даст.

— А Максим? У него есть ключ?

— Нет. — Голос хозяйки дрогнул, но тут же окреп. — И не было. Максим в городе был, я уже говорила. Проверить можете.

— Проверим, — спокойно сказал Василий, делая пометку в книжке. Карандаш скрипел по бумаге, и в этом скрипе было что-то успокаивающее, деловое, напоминавшее о Петербурге, о кабинете на Литейном, где всё ясно и где каждый факт можно перепроверить. — А где сейчас Максим? Я хотел бы с ним поговорить.

— Вернулся сегодня утром, на рассвете. — В голосе Елены проскользнуло что-то похожее на страх — не тот холодный, рассчитанный ужас, который она демонстрировала гостям, а настоящий, материнский, от которого немеют пальцы. — Он… он не в духе. Предупреждаю. Вчера узнал, что невеста его, Лизавета из Тамбова, прислала письмо с разрывом. Денег требует за молчание. Девица оказалась… нехорошая. Максим запил. А когда он пьёт, лучше к нему не подходить.

— Это вам решать, — сказал Василий. — Но если он украл шкатулку — а я не утверждаю, что украл, — то каждый час промедления работает против него. И против вас.

— Я понимаю. — Елена Всеволодовна вздохнула, и в этом вздохе сдулась вся её многолетняя выдержка, все вечера в одиночестве, все слёзы, выплаканные в подушку, чтобы горничные не слышали. — Пойдёмте. Только… ради бога, не давите на него слишком сильно. Он мой сын. Единственный.

Они вышли из кабинета. Коридор был длинный, с высокими закопчёнными потолками. Портреты предков смотрели с осуждением: Хованские с бакенбардами, Морозовы с бритым подбородками, одна старая княгиня в кружевном чепце, похожая на пересушенную розу. У лестницы на второй этаж Василий заметил дверь, запертую на тяжёлый висячий замок.

— А туда? — спросил он. — Что там?

— Библиотека покойного мужа, — ответила Елена Всеволодовна, даже не обернувшись. — Закрыта с его смерти. Ключ утерян.

— Утерян или спрятан?

— Какая разница? — Она ускорила шаг. — Там мыши и пыль. Сын моего мужа от первого брака — Сергей Иванович, вы его видели — хотел разобрать книги, но я не позволила. Пусть всё остаётся как есть. У каждого свои тайны, господин Всеволожский.

Они поднялись по лестнице. Второй этаж пах иначе — ладаном, старыми коврами и ещё чем-то, напоминавшим больничную аптеку. У одной из дверей, обитой тёмно-синим сукном, Елена Всеволодовна постучала.

— Максим! Открой! К тебе пришли.

Тишина. Потом — глухой удар, словно что-то упало на пол. Потом — шаркающие шаги. Дверь распахнулась, и на пороге возник молодой человек.

Он был красив той особой, болезненной красотой, которая у петербургских юношей сменяется либо ранней могилой, либо глубокой философией. Тёмные кудри, бледное лицо с тонкими, почти женскими чертами, глубоко запавшие глаза, окружённые синевой. От него пахло перегаром, дешёвым табаком и ещё чем-то горьким — может быть, полынью, а может быть, отчаянием.

— Мама, — сказал он хрипло. — Я просил не беспокоить.

— Это сыщик, Максим. Он поможет нам найти шкатулку.

— Шкатулку? — Максим усмехнулся, и в этой усмешке было столько желчи, что Василий невольно вспомнил своего отца — того самого, спившегося почтового чиновника, который точно так же усмехался, когда ему предлагали «помочь». — Ах да, шкатулка. С фамильным золотом. С бриллиантами. И с завещанием, которое перекроит всю нашу никчёмную жизнь.

Он перевёл взгляд на Василия. Изучил его лицо — спокойное, с родинкой, с тем особенным выражением, которое бывает у людей, переживших унижение и выживших.

— Заходите, господин сыщик, — сказал Максим, отступая в полумрак комнаты. — Заходите и наслаждайтесь. Вы попали в настоящий театр. Здесь играют все, и каждый — свою роль. А шкатулка — просто реквизит.

Он засмеялся — коротко, зло, и в этом смехе послышалось что-то от того сладковатого запаха, которым был пропитан кабинет внизу.

Василий перешагнул порог. В комнате было темно, шторы задёрнуты, горела одна керосиновая лампа. На столе — недопитая бутылка коньяка «Camus» и развёрнутое письмо на розовой бумаге, похожее на засохшую рану.

Он сел на стул, который Максим подвинул носком сапога, и подумал: «Ещё одна роль. Ещё одна ложь. Вопрос только — чья».

Лес за окном шелестел листвой, и в этом шелесте мерещились шаги.

Глава 3. Первые подозреваемые

Максим Морозов оказался молодым человеком лет двадцати пяти, с нервным лицом и руками, которые постоянно что-то теребили — то пуговицу, то край стола, то собственный ремень. В этой комнате, затянутой пыльным плюшем, с зашторенными окнами, даже воздух казался больным — смесь вчерашнего табака, не выветрившегося коньяка и той особой, липкой тоски, которая поселяется в жилищах людей, переставших верить в собственное завтра.