Эрен. Ублюдочный прокурор (СИ) - Кострова Валентина

Вокруг меня с самого утра не суета, а отлаженный механизм. Шелест дорогого шёлка, щелчки заколок, аромат чужих, удушающе-сладких духов — всё это звуки чужого праздника, который должен был моим. Моё отражение в зеркале собирают по частям, как мозаику. Наблюдаю за этим словно со стороны. Волосы укладывают в сложную, тяжёлую прическу, каждую прядь закрепляют не только шпильками, но и молчаливым одобрением. Пальцы чужих девушек быстры и безличны. Их улыбки — отрепетированные, предназначенные для глаз, а не для души. Они перешёптываются, и я ловлю обрывки: «...Канаевы... удачно вышла... тихая... удобная...».

Каждое прикосновение — не забота с любовью, а проверка на устойчивость. Каждый шов, поправленный на тяжелом платье, в котором я как в ослепительном саване из кружева и атласа, — это напоминание: это не мой день. Корсет затягивают туже. Дыхание становится поверхностным, лёгким, будто у меня и правда нет причин для волнения. Но в груди стучит что-то тяжёлое и чужое.

Я поднимаю глаза на зеркало. Вижу в нем не себя. Вижу незнакомку с глазами, в которых пустота медленно заполняется холодным, тихим ужасом. Это как смотреть на собственный портрет, написанный рукой художника — черты мои, но истинной сути во мне он не увидел, поэтому искали черты. Губы под слоем помады пытаются сложиться в улыбку и замирают в неловкой, безжизненной гримасе. Я смотрю в глаза своему отражению, ищу в них хоть искру себя, хоть отблеск той, что была ещё вчера. Но там ничего нет.

Дверь открывается. Входит тётя Эрена. Её взгляд скользит по мне, сканирует. Она кивает — коротко, резко. Удовлетворение мастера. Материал обработан. Её присутствие — не попытка поддержать. Это финальная печать. Последний гвоздь. Теперь я готова. Правильная. Безупречная. Идеальная невеста по меркам Канаевых.

Прежде, чем меня под руки поведут к гостям, дверь снова открывается. Входит одна из многочисленных девушек-родственниц, держа на руках малыша. Мальчику год, не больше. Он крутит темноволосой головкой, лепечет что-то, беззаботно улыбаясь бессмысленной суете вокруг.

— Для благословения, — тихо говорит девушка, и её руки, чужие и уверенные, протягивают мне ребёнка.

Мои собственные руки поднимаются автоматически, принимая этот тёплый, живёхонький комочек. Он пахнет молоком и детским кремом. Ком встаёт в горле, резкий и болезненный, перекрывая дыхание. Под самой грудью, там, где должно быть пусто, возникает тревожное ощущение. Этот малыш на моих руках — не символ счастья. Это — напоминание о долге. О причине, по которой вся эта пышная фальшь под названием свадьба вообще происходит. Я замираю, не в силах двинуться, не в силах даже правильно обнять ребёнка. Он, чувствуя скованность, хныкает.

— Улыбнись, джаным! — шипит тётушка Роза сбоку, а её пальцы впиваются мне в локоть.

Я пытаюсь. Губы дрожат. Изо всех сил стараюсь не смотреть на это невинное личико.

И тут начинается ад. Вспыхивает свет софитов фотографа. Подплывает оператор с камерой. Чужие, улыбающиеся лица родственниц окружают меня плотным кольцом. Они ахают, умиляются, поправляют складки моего платья вокруг малыша. Их руки то и дело касаются меня и ребёнка — поправить, повернуть, «сделать кадр лучше». Я — кукла в их руках. Он — живой реквизит.

Ни одного родного лица. Ни одного взгляда, в котором читалась бы не показная радость, а понимание. На кого опереться? Кому шепнуть, что я сейчас задохнусь? Кто увидит за этой кривой улыбкой настоящий ужас?

Все играют. Все в спектакле. И я должна играть самую главную роль — счастливой невесты, которой вручают символ будущего материнства. А внутри только ледяная пустота. И осознание, что этот ребёнок на моих руках — всего лишь аванс. Обещание того, что от меня будут ждать вскоре. Настоящего. Наследника. Продолжения фамилии. Ещё одного звена в цепи.

Фотограф щёлкает затвором. Оператор приседает, чтобы поймать «трогательный» ракурс. Малыш тянется к блестящей фате. Я цепенею, улыбаясь в пустоту, чувствуя, как становится физически тошно от происходящего. К счастью, ребенка забирают, вспышки перестают ослеплять. У меня несколько секунд, чтобы прийти в себя и перевести дыхание.

Шум праздника за стеной нарастает, превращается в низкий, непрерывный гул. Девушки суетятся вокруг, поправляя фату. Она падает на лицо полупрозрачной пеленой, и мир теряет чёткость, становится сновидением. Меня поднимают под руки, направляют к двери. Шаги в тяжёлом платье даются с трудом, будто я иду по дну в кандалах. В зеркале незнакомка двигается отрепетированным плавным движением с пугающей точностью. Её глаза, мои глаза, уже не ищут спасения. Они просто смотрят. Принимают реальность.

Выхожу из комнаты в сопровождение тех же незнакомых девушек. Шум внизу становится еще громче. Играет музыка, смеются люди, разговаривают между собой. Я медленно спускаюсь по лестнице, мечтая оступиться и свернуть шею, чтобы этот праздник превратился в мои похороны.

В большом зале, где сидят старшие семьи Канаевых, при моем появление смолкает музыка, и затихают голоса. Все смотрят на меня. Оценивают. Я — главный экспонат на этой выставке. Опускаю глаза, рассматривая узор на ковре, стараясь просто дышать. Слышу со всех сторон шепот:

«...сиротка... куда ей деваться...»

«...фамилия отца ещё кое-что значит, хоть это и прошлое... иначе бы не взяли...»

«...молодец Эрен, поднял на свой уровень, почти что благотворительность...»

«...мать её, та... ну, вы помните... не будем о плохом в такой день...»

Этот шепот словно булавки колют в онемевшую кожу. Я сжимаю губы до боли, прикусываю изнутри щеку, пока не чувствую солоноватый привкус крови. Желание скинуть фату, разорвать ворот платья и закричать на весь этот блестящий зал почти физическое, звериное. Пусть треснет хрусталь от моего крика: «Фарс! Спектакль! Лучше смерть под забором, чем вечный плен в этой золотой клетке!».

Но разве меня кто-то услышит? Увидит не куклу в фате, а человека? Никто. Я — тихий призрак. Дочь Алиева, чье имя теперь лишь легитимная приписка в брачном контракте. И падчерица Берсова — пьяницы, убийцы, осужденного за свое преступление по чистой случайности и влиянию Канаевых на минимальный срок. Его призрак, вонючий и постыдный, всегда будет следовать за мной. И все здесь об этом знают. Весь этот брак — не союз, а сложная операция по социальной реабилитации: чистую, но обездоленную кровь отца скрестили с мощным, прагматичным капиталом Канаевых, предварительно замазав позорное пятно материнского выбора.

Мысли путаются, стуча в висках. Муж. Эрен Канаев. От этих двух слов в груди сжимается ледяной ком. Не любовь, не страсть — сделка. Я — купленная вещь, у которой нет права на свой голос. На свой ужас. Вздрагиваю всем телом, невольно, как от удара током. Платье шелестит упреком.

— Всё в порядке? — слышу рядом голос Рании, натянутый, как струна. Её пальцы впиваются мне в локоть не для поддержки, а для контроля. С другой стороны тётушка наклоняется, её лицо в гриме — маска показной заботы.

— Успокойся, джаным, — шепчет она, но в её глазах читается не сочувствие, а тревога за срыв церемонии. — Ты счастливая невеста. Соберись.

Они думают, я вот-вот упаду в обморок от переполняющих чувств. От счастья. Ирония горьким адреналином поднимается к горлу. Да, я на грани. Но не от счастья. От осознания, что этот спектакль и есть моя реальность. Отныне и навсегда. Каждый мой вздох, каждый жест будут так же оценивать, контролировать и поправлять.

Меня аккуратно подводят к старику, вышедшему из-за стола. Я знаю его в лицо по газетным фото, где он всегда — воплощение непоколебимой власти. Элиан Канаев. Глава клана. Несмотря на то, что он давно отошел от дел, в его присутствии воздух становится другим — густым, насыщенным влиянием. Вся напряженная тишина зала — это ожидание его вердикта.

И тогда он улыбается. Не официально. Искренне, по-стариковски приветливо, с морщинками у глаз.

— Амина, дочка, — его голос, глубокий и бархатистый, обволакивает, как тёплое одеяло. Я физически чувствую, как что-то внутри меня обмякает от неожиданности. Защита, которую я с таким трудом выстраивала, дает трещину. — Отныне ты не одна, у тебя есть семья!